La Hermana Limada

El corazón del lado oscuro

2012-02-13T03:59:00.001-03:00

No toda ella era un vestido
no toda ella era un hablar.

No toda ella era lo que viste.

No toda ella era luz y reír y reír
y andar y andar...

La mayor extensión de su territorio
imponía ser recorrido con los ojos cerrados
imposible abarcarlo

-de otro modo-

oír oír (ías?)
amaramar (ías?)

Pum.

La puerta se cierra.

No toda ella la abrirá,
El corazón del lado oscuro, sí.

Alegría.

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

Un ícono francés...

2012-02-08T05:53:00.000-03:00

que me guiña el ojo
-no repares en preguntarme cuál
(ni cual francés (no preguntes) ni cuál ojo)-
se aparece ninja en la ventana
(no preguntes (basta de preguntas) lo mismo)...

Digo que es un poco él y un poco su perfume dice
que es un poco su perfume y un poco él
(tierra húmeda que se clava en el paladar
que agita a la lengua que evoca saliva
que dice y dice y en decir se evade del deseo (de clavarse en tierra,
más de la que se clava en el paladar) o
(estaba ensayando (formas de entender) dichos y
entredichos) y pum pun pum...)
taquicardia la respuesta.

que me guiña el ojo, dije,
no importa cuál
importa que me gusta.

y-guazú

2012-02-06T02:38:00.000-03:00

O que corra y suene
más grande que esta agua
grande.

Clamor de tótem de tronco vírgen,
o sangre en latencia que no jode
-como jode en otros casos-
latencia bombeo,
lactancia.

Adentro,
adentro, adentro se aleja
enzima...

Oh, potencia frontal punzante
que herida la tierra en zurco:
tierra, piedra, ambas, lo que sea herida
marca y rompe un curso
por otro cambia y se ensancha o muere
y sana o mata,

rije el ritmo
marea interna

que así se viene,
grande y
agua.

Cada vez quiero menos

2012-01-31T16:56:00.000-03:00

Cada vez quiero menos sacarme los pelos
pintarme las canas de azul
la distancia ansiosa de la piel.

Cada vez quiero menos paciencia donde
no se la necesita
o la voluntad empeñada en remiendos.

Instinto de pez
lamiendo el deseo,
intuición, nombrarme
animal
y creérmelo,
quiero.

2012-01-30T18:54:00.000-03:00

decirme de tanto callar

Intercambio

2012-01-26T14:19:00.000-03:00

DE ESTO

Pérdidas Peligrosas

[La Hermana Limada]

Perdí el cortauñas.

Ojo

que

araña.

VINO ESTO

Lo mío es más tragico...

[de CastaRayada para la Hermana....

Date: Mon, 22 Aug 2011 19:26:38 -0300]

Tengo las uñas cortas...

mi araña

perdió

un ojo.

...........

La tardancia no afecta lo emotivo del diálogo. Alegría. :)

Desea Sea

2012-01-20T18:15:00.001-03:00

Algún cambio importante tuvo que Haber
se convirtió en cereza constante

un sitio vírgen es fecundidad obligada
a encender lo no visto
lo no acariciado
que raspa y arde
que adrenalina y canta
en la célula
en la mitocondria de la célula
en cada una de todas,
cada célula una,
yo.

Algún cambio importante hubo que Amar
se duplicó y reduplicó procura intermitente
frotar todos sus bordes para adrenalinar en
cada célula de una toda fiebre, amantemente

mitocondria mamífera mantra mantra mantra

riel

que enrrosca la línea transparencia firme
gira gira gira hacia la misma dirección
en sentido de la voluntad hacia adentro
estómago fuente que atrae y no deja de ir
mariposa mansa blanda suavizante inquieta
aluviónico aleteo
atrae atrae
espera espera.

Sea.

Mejor Dormir Entonces

2012-01-02T03:34:00.000-03:00

Sí, claro.
Pero fijate que añonuevo apareció por casa bastante antes que ayer,
bastante antes que hoy, que es 2, creo, dosdelmés, amaneciendo.

Escribí muchas cosas sobre muchas palabras y las compartí con algunas personas,
unas cuantas, sí, no fueron taaaan pocas, pocas es decir menos de cincuenta, ergo,
compartí palabras con, a ver, ponedle cien, ciento veinte. Personas.

Fumo un cigarrillo más y leo un mensaje en el celular.

Intervalo.

'Oh, palabra que cesa...'

La putaqueloparió a lo insostenible del lenguaje.
Error humano, sin dudas, no el lenguaje, sino la idea -estúpida, sonsa- de querer cubrir
innecesariamente las bolas y las conchas del instinto con palabras como tales.

Joder con descripciones rígidas, joder con dogmas de lo sensorialmente insostenible,
evitar y empalidecer la humanidad,
humildemente no, no me asiento en éso.
No puedo más la óptica precisa, justa 'porquesí',
porque así TEENSEÑARON.

En algún momento menos consecuente tendría la delicadeza de escribir
que es un momento en el que algo que sentí venir, no sólo vino sino que se estrelló.
Lectura retrasada del sueño recurrente.

Empeño posibles sintagmas.
Me esmero en inteminables paradigmas.

Lo que digo es que es una pena fantástica
haber llegado toda honestidad hasta el paisaje
y que el paisaje se diluya
por inconsistencia del suelo.

(pobre)

como si Amor se escribiera hoy con hache

2011-12-17T02:25:00.002-03:00

Es una práctica recurrente aunque es
inútil el pensamiento de que mañana, mañana...
cada instante
inconveniente
es el todo y el máximo segundo
en el que el mundo estalla,
si es que uno ha tenido capacidad de adaptación para entender
-a penas-,
qué es eso que llamamos mundo, oh...

Hay algo de tacto derramado al costado de la cama que no te sabe,
que no te sabe porque en cómoda elipse
evades amorosamente esto que desde algún lugar rendido
en la periferia
ha encontrado en tu veta luminosa
un zaguán por donde pasar los días en patines de lana.

Aquel perfume fraterno se hunde hoy en mi quijada:
tendenciosa lámina de metal que, fría,
se adormece en el recuerdo del tacto de una noche,
de una noche
o tres,

noche noches, en fin.

El amuleto devuelto fue un intento,
una procura en la demostración de que lo natural
fue lo que vivimos,
un rotundo momento que ayunta almas
-ya que aquí no hablo de almanaques ni saco cuentas-,
un momento el Todo

abrazado a tu cuerpo deseante,
abrazado a mi cuerpo pretencioso,

un mayúsculo gran encuentro que se extiende ahora
sobre toda la posibilidad que da mi piel a este deseo,
presente.

Y sin embargo, distancia;
como si el amor entendiera de coléricos desencantos,
como si Amor se escribiera hoy con
hache.

Te quiero todo
en este instante
aunque Palabra se haga
muda entrega abierta
en un viaje.
Te quiero, Todo,

por lo que dure,
almanaque reincidente
-ojalá-,
incesante.

Yo también estoy a merced.

2011-12-12T17:09:00.001-03:00

Posadas, diciembre de 2011

Anda caminando despacito. Siento que todo le duele. Todo el cuerpo.
Escribo para la redención de su cuerpo.
Me sigue. Yo lo sigo. Con la vista y con el cuerpo.
Nos amamos tanto, corazón.
Corazón con corazón
viaje al reino de la ternura.
Fiesta del tacto de tu pelo
sobre mí.
Quisiera ejercer el suficiente poder para pedirte que no me dejes, que no te retires, pero lo que vamos entendiendo, vos y yo, es que no tengo semejante poder para realizarlo. Esa es la parte inevitable de este viaje.

Te veo casi quieto, reposando tu cuerpo sobre los sitios compartidos. Te observo. Con amor y aceptación, te observo. Nos estamos acompañando, ahora.
Practicar la lectura de qué es lo que debiera hacer ahora, conciencia afuera, con tanta ciencia afuera diluyéndose en discursos metódicos, lejanos, mientras vos y yo repasamos los rincones de esta cosa de concreto que convertimos en Nuestra Casa. Complejo de Amor que compartimos.

Está por llover. Después de buscarme y de tomarte el agua de la jarra del tereré de Mamita salieste a mirar el patio.
Desde acá te miro. Sigo mirándote y conectándome con tu respiración.

Soy humanamente consciente de que este encuentro te privó de la posibilidad de otro mundo. Pero cada vez que te avalanzás sobre mí con tu acto tremendo de todoamor, sé, que este mundito conocido nuestro es el mejor lugar, la mejor opción, el sitio correcto para la expresión de nuestras bellas y mágicas traducciones.

Yo también estoy a merced, Zapirón.
Gracias por aceptarme; acompañándonos siempre.
----

De unos días antes de volverme un poco gato.
Lo suelto para que abra el plexo mientras voy
encontrando una nueva forma para mi Relato.

Alegría.

. . . . . . . . . .

'Adentro tuyo es único'

Amor Amarillo

Ey ey ey a merced
mi amor es real
me vuelvo a quedar a merced.

Ey ey ey a merced
historias de sal
me vuelven a dejar a merced

Tomar la dosis y levitar
atado a tu belleza inconsciente
que mece mi espíritu y cuelga...

Ey ey ey a merced
te escucho soñar
me vuelvo a quedar a merced

Casi quiero que te despiertes
y es porque
podrías sonreir de verme flotar...

Ey ey ey a merced
mi amor es real
me vuelvo a quedar a merced.

Letra y música: Gustavo Cerati

¡PUM PUM PUM!

2011-11-17T14:33:00.000-03:00

Hoy es el año nuevo de papá.

Me quedaba pensando en el

capricornio día,

me quedaba pensando en

la posibilidad de un saludo en

la posibilidad de un abrazo...

me detuve pensando

en la posibilidad de

extrañar tantomás,

en la posibilidad de

sanasana...

(lo maldije temprano

al momento de caer

en el honomástico

-de cabeza-

pero desde allá abajo y adentro del bobo

bobísimo bobo mío

escuché:

¡PUM PUM PUM!

-¡Carajo, latiendo latiendo!-, pensé)

y me dibujé una sonrisa

y y lo biendije

mientras

una lagrimita,

unita ella nomás,

se me iba agrandando

en el marco del ojo...

Feliz año nuevo,

-escribí-,

Feliz año

nuevo,

pá.

Nadie para juzgarte

2011-11-10T02:05:00.001-03:00

una caminadita hacia adelante, las puntas de los pies parecen firmes pero
vuelve una, vuelve la otra
balance

o
encajo y relajo
respiro y pienso
en esas dos frases extremo que escuché hablar con las consonantes tan bien colocadas
con las vocales tan bien moduladas...

recordé episodios del verano cuando lloré a mi perra muerta y me fui
de un momento hacia otro momento siguiente, muy siguiente, me fui;
recordé su rostro entendiendo que no había demasiado más para aclarar
nuestras caras de todoclaro
hinchadas
recuerdo el dolor de la partida de mi perra,
negra,
mi perra con el nombre que inicia con /pe/...

Esta despedida no debiera dolerme tanto como cada una de las despedidas previas en las que me embarqué, por puro apasionada de los barcos hechos a medida de glaciares, por puro creída én [sí, el acento es mío]...
No debiera dolerme como un balde de pintura de muchos litros, lleno de muchos litros de pintura, sobre el pecho, apoyado, que al minuto 5 te molesta un poco pero después de casi asfixiarte en el minuto 16 ya te empieza a gustar en el minuto 17, de un momento a otro momento siguiente, no debiera dolerme así.

Ya nos despedimos muchas veces. Yo, me despedí muchas veces. Yo, té despedí muchas veces. Material reciclable -me pregunto-, tan bulliciosamente estable y tan perfectamente descentrado, jodido porque alguna patadita de sinquerér lo desacomodó, no por motus propio, claro que no, fue algo extraño, fue algo ajeno lo que lo estropeó y así, siempre el afuera es tan peormente culpable de la despedida y no sólo de ella sino también de la reincidencia de ella tanto así que las bienvenidas fueron celebradas desde uno sólo de los dos parlantes del estereo. La bienvenida siempre significó para vos una fiesta en la que yo practicaba mis mejores colores. Mis mejores colores.
Esta mancha en la que te atreviste -no sé si por costumbre, por miedo a que te salpique, por demencia o por descuido- a poner los dedos para fundir [acá ya no caben consideraciones diferenciales de tono y color, acá la mancha enrosca lo radiante del caso] para desmembrar mi paleta de colores, esta mancha es el color de la équis despedida que ensayo para mí misma, con palabras que sé que sólo yo comprendo, esta mancha.

No tendría por qué haber explicado que lo sensible no me describe en un único momento, que mi sensible es tan igual que yo, todo el tiempo, me es, no es que se me escape. ¿Qué parte se ensuciaba?

Tuve que colocarme
en el mismo lugar que vos
para poder entender al sentir
muchas cosas que hoy
preferiría no haber sentido.

Pero, sentí.

Ignoro los extraños mecanismos tuyos
para procesar la información que te llega de afuera
ignoro cuál tamiz mental troca lo externo como motor de períodos de fuga
de fuga de conciencia
de fuga de paciencia
de fuga de arrorómi
niño.

Dormís dentro de una cuna sobre la que cualquier juicio caería filoso.

Ahora hay nadie para juzgarte.
Ahora hay nadie para entender
que tu miedo feroz
te vuelve trampa.

Tu corazón es grande.
Pero,
tu ira malcurada tiene más fuerza
[bastante más],
es una espina clavada en la carne debajo de la uña del ego

una sangre de gota brota
casi esférica y estalla en el aire...

un momento hacia otro momento
se me hace mancha contra el piso.

Nadie te juzga. Es que ahora, hay nadie.

Alegría.

fotomía

'Ahí está la cosa'

Dieta de algo

2011-11-03T22:30:00.000-03:00

Señuelo.

Una maraña de cosas se

me acercan hasta la cabeza.

Pico pico pico

te amortigua te

pico pico pico

tic toc tic

Me espía por el cráneo.

pico pico pico

pero

qué carnada

tan tan tan

adorable.

Ensayo para Punto y Aparte

2011-10-28T14:18:00.000-03:00

III

No llegabas tarde,
no era ése el problema,

no es

ése
el problema.

Factor lingüístico alterante:
no saber cuál Tiempo usar
ni cuál Modo...

yendo sobre una tabla elipse
de panzarriba al sol;
detrás, un espejo tranquilo
masajea la embarcación

estoy respirando profundo
sosteniendo cinco,
cuando menos cinco, cigarrillos con
la boca

mis manos extendidas permiten a las diez yemas
ser acariciadas por el espejo que se mueve mansamente
bajo la tabla

y mientras esbozo un sonrisa
y retransmito ésa información

el tiburón amarillo me picotea el dedo gordo del pie,
del izquierdo.

Ufa -pienso -,
este bicho sigue ahí.

Ensayo para Punto y Aparte

2011-10-19T01:31:00.001-03:00

I
-------------------------------------------------

Yo ví que se venía cayendo

la cosa.

NO. NO, éso no. No entendés.

No 'comounposte', no. Un poste se cae diferente;

se viene cayendo diferente, bah.

Te digo que no tiene nada que ver con la altura.

En realidad te digo que notiene naá-daquevér.

Había estado buscando un tema, eso, una canción

pero no sabía qué era exactamente éso. No, ni ahí.

Después se vino montando algo un poco más raro

-comprenderás que la rareza ya asume lo cotidiano y hasta me dibuja categorías con colores de resaltador, incluso, llamativos; menos mal que sirven a su efecto, en fin-.

Esperá. Voy cayendo yo, ahora, y cuando miro el recuerdo que

se viene cayendo,

que se venía cayendo, como la cosa en el sueño, que también se venía

cayendo

pero desde antes del recuerdo, se entiende, cuando miro.

Cuando miro

ése instante

naranja...

No, no sé porqué no ótra fruta, dije naranja.

Naranja. Ésa.

Bueno.

Quería despedirme. No sé de qué.

Digo que estoy dejando algo que no sé qué es

¿dejando lo informe? Ésa palabra me planta la Academia

y no. Ésa no me gusta.

La cosa, éso. Lo que se venía

cayendo.

Así, lacosa, loque. Con acento en la ó.

Era lóque, sustantivo y masculino, lo que se venía

cayendo.

Dislexia. Algo. Sí.

Despedirme de eso.

Despedirse es soltar o es dejar ir o es dejarse

o es desprenderse o es apartarse o es apartar lóque

no sé.

El mar es algo tremendo. Es como pretender olvidar el olor de su sal.

Digo pretender

pretendo decir si podré o no.

Si querré.

..........................

Para leer con este ton
(Si llegaste hasta acá, tomate 5 minutos más, dejá sonar la canción y leéla a tiempo, como bailándole, cabeza, hombro, cadera. Así.)

Poquito más que cinco minutos

2011-10-11T01:11:00.000-03:00

Un Beso Llega
JUANA MOLINA
Disco: SON

Conecciones con Eneltiempo

2011-10-11T00:03:00.000-03:00

Yo
ya dejé de contar
e l t i e m p o,Eneltiempo

pero, hoy
Hizounaño...

Qué Bien Donde Me Siento

2011-10-03T17:16:00.000-03:00

Placer al sentarme y
al decir
Nomeduele

aunque
permitirme asentir que
Medoliste.

Hasta
Élculo Medoliste.

Placer
de aprender Amirar,
Amirar Sobretodo,
dónde-uno-se-sienta.

Todo está pollo de piel

2011-09-25T21:02:00.000-03:00

El sentido de evocar

la cosa por el nombre,

el sentido de traer al hombro

toda esta piel de pollo

que me recubre el instante.

Pasa que

una naranja es un mundo

entre las manos y la boca y pasa también que manos y boca

mediando

un mundo naranja

ofrenden sumisamente

un tocar de dedo, tacto,

un besar de labio,

sonrisa.

Evocar el perfume,

-acá en casa preferimos decirle 'olor'-

parar un momento la seguidilla de imágenes del mundo

que ocurre mientras todo anaranjado

se posa el momento en mí

con su piel de pollo y sus alas grandotas

parar evocar

te me devuelve

a este ahora

cuando no estás

y yo escribo las letras,

todas las letras y

yo,

erizadas.

Mañana, mañana.

2011-09-20T10:38:00.001-03:00

Alcanzaba una jornada tranquila, casi casi algo antipática por solitaria, pero estaban los gatos, que no hablan pero que hacen un run run conmovedor que calma la ansiedad motorística del alma que piensa que pena y de verdad no pena tanto, alcanzaba, dije, y sí, más que alcanzar fue un auténtico milagro.

Cumplieron-sé las horas en un total de veinticuatro, un poquito, sí, un poquito más. Acá un quilombo externo y extenso y otro quilombo, muy parecido al relato interior escrito en las hojas rosadas de un diario íntimo, adentro, no mío, sino del cuarto.

Una mujer no comprende que no es no, que sí es sí y que martes no es ni lunes ni miércoles -vaya qué alegre diferencia- y tampoco entiende -ni debería tener por qué- que ayer hubo tendencia laxativa, corrida debida hasta llegar al baño, rayosequis, rayos de luz, corridas otra vez, placa, placa, placa. ¡Que se me expanda la columna!, por favor.

No, señora. Sí, señora. Haga el favor usted, enorme favor, por supuesto, de hilar sus palabras, de reordenar su pensamiento y de evitar con todo eso, tan simple, tan normal, tan de su clase, que de este lado mi cerebro, tan básico y humano, no colapse como las líneas de los sistemas telefónicos aunque sí ya sé que todos lossistemascolapsanporqueeesaeslaleydelsistemacomolaleydeloqueporsupropiopesosecae.

No sé, yo no viví en Roma, señora, y no, tampoco tengo muy en claro qué es el amor. O las hormigas.

Pero sepa usted que yo había descansado, que me había levantado de tan buen humor, señora, y que su intriga y preocupación acaban de hacer que mi cuello se contraiga y ya fue ayer una cosa tan de diarrea, sabe, esa urgencia de la diarrea, urgencia de lo inminente que...

Disculpe señora, es el sistema y todo este quilombo. ¿Sabe que el el cerebro tarda aproximadamente veinte segundos en reportar información nueva?, a veces más, a veces menos, pero si habla tan rápido usted y si habla además tan-po-co-cla-ro, tan rápido y fuerte, hace usted que la inminencia de la corrida al baño vuelva, de repente, como una trágica circunstancia en deja-vu y no quiero señora, créame que no tengo ganas. ¿Desayunó esta mañana? Tómese un té, señora. Tómese un té. Señora. Tómese un té...

Espero que mamá comprenda por qué elijo algunas mañanas descolgar el tubo del teléfono.Y que se me expanda la columna.

Alegrías

2011-09-19T01:06:00.000-03:00

Crédula y no tan.

2011-09-12T13:50:00.000-03:00

Pasaba el aire
acariciaba la dulce voz de la piel dormida.
Un aire poderoso, más denso que otros aires,
tocaba el cuerpo casi como tocan las manos ansiosas
tocaba adentro casi como tocan los movimientos ondulados
de los músculos
alteraciones
respiro

inhalo exhalo

corazón.

Pasaba el aire con todo ese peso, súbito y sutil,
y yo creía que lo que tocaba dentro era todo mío
y yo atinaba a dar el Amor a todo lo que tocaba, adentro, afuera,
el aire
y era la mano poderosa del vacío

-ese instante único y candente, íntimo-

que sí, que era más mío que todos los otros Míos,
vacío.

Corazón
pasaba y era un ángel argel y sombrío
que se tendía sobre mi soledad con su cuerpo manta

raya

no sé, debería evitar el retroceso,
el espeso aire de ángel argel, de hombre encubierto
de mantarraya sobre mí
sobre mi soledad y mi adentro
respiro inhalo exhalo

un dos tres
respiro

respiro, respiro.

Alcanzó mover el eje de mi cabeza
carreta
no era sólo el aire, no era a-de-más-el-ai-re
no era esa cosa sólo-de-mantarraya de encubierto hombre argel
ángel
corazón

una energía lindante
-distancia porque sí o porque no-
era mi todo una proyección de otra cosa que no estaba adentro,
que estaba más afuera que nunca
aunque más motivada que siempre.
Una proyección enorme de energía buena
de boca reclamando

'TONTA'

de caminito para andar
'cuando vuelva del cielo'

Lo pienso, me doy cuenta y caigo,

respiro
porque no
porque sí
respiro

inhalo exhalo

pongo las manos así

inhalo exhalo

corazón.

No te ví.
No pensé.
No te oí.

Y estampé mi Amor
contra una pared
enorme y amarilla.

Nada de simpático

2011-09-03T17:49:00.002-03:00

Dejadme de joder
con las tetas de
la muñeca
con los pelos en
las piernas
con tantas antenas y esas
antorchas.
Dejadme de joder con el contenido

ADULTO

con que no debería sucumbir
con que debería respetar.

Reflexo
reflejo
refracto
proyecto cla ra men te
lo adulto en un decir que no debiera comprender un niño
porque lo que saben los adultos lo saben por espasmos
y lo que un niño sabe lo sabe por potencia y no por acto
que luego se desarrolla y deviene idiota, deviene adulto
deviene sexo frenético danzando en caños
divulgando pestilencia más veces ajena que propia
muchas más veces ajena.

Dejadme de joder con que no se sabe
dejadme de joder con que nadie ha visto quién se llevó la bolsa
quién ha metido un cuerpo violado en una jaula y lo ha enfiambrado
lo mismo que a un caballo
lo mismo que a un chancho
como si acaso el cuerpo del caballo
como si acaso el cuerpo del chancho
carecieran de dolor por no poder nombrarlo ar-ti-cu-la-da-men-te.

Dejadmne de joder con la prevención y con el contenido ordinario
mucho más porno y denigrante un padre odiando a un hijo
un amor abandonando a su amante
que un montón de palabras que buscan desesperada-mente
dar con la sintaxis del paradigama
que contiene casi todas las dedichas e incongruencias
de esta cosa humana asqueante, retractil, putamente manoseada.
Dejadme de joder,
que acabo de subir el volumen de la música.

Recurso de amparo

2011-08-31T11:08:00.000-03:00

Nada más novedoso
en este Mimundiyo
que notar que aun
tengo la posibili
dat de ejecutar-lo
bajo todas las de Laley.

Y hace un día precioso
en el que disfrutar es
¡tan hermosamente preciso!

Recurso de amparo,
luego de los cinco
minutos luego de
tomarme el té.

Pérdidas Peligrosas

2011-08-22T17:54:00.000-03:00

Perdí el cortauñas.

Ojo

que

araña.

2011-08-10T23:48:00.000-03:00

Estoy haciendo un esfuerzo grande.
No es que no vea, no es que no
sienta.
Sólo
mi ojo vacaciona en intensa conjuntiva
densidad de moco chorreado y pañuelo
y no es el humo

-no es el humo,
pero bueno-

pastillita

quizá para no

-ya que estoy haciendo un esfuerzo
grande-,

para no usarle
de
cebolla.

Por eso yo
antibiotiqueo mí
antibiotiquea
y así
conjugadísimamente.

Duda

2011-08-07T18:11:00.002-03:00

'Monogamia sentimental' ¿existe como concepto?.

pero coctail

2011-07-30T22:53:00.000-03:00

Lamparita fuera de caja,
interior mutando -intro-
metamorfosis diagonal
de los hechizos celulares
o craneales, pero coctail.

Tembladeral en puerta
que se ríe de caerse así:
toda áspera de visitas y
de intrigas platónicas

exteriores / interiores

platónicas intrigas de
un pasillo inflamado por
exceso o por carencia

sé de sobras y sé
de sobra que no estás
por venir -aún -
y exhibo que más allá de eso
el día ha sido amable
felizmente
desde todos sus dobleces.

iii

2011-07-18T23:29:00.000-03:00

ii

2011-07-15T20:41:00.003-03:00

de Escribir máquina

2011-07-15T01:15:00.001-03:00

Lo que uno deseaba ser...

2011-07-14T00:00:00.000-03:00

O Daisy Duke o La Mujer Maravilla

. . .

Comezón (o 'Destripame que me gusta')

2011-07-13T14:18:00.001-03:00

Empezaba a picarme el pelo pero sobre todo
empezaba a picarme el oído.
Enseguidita empezaba a picarme el cuello, empezaba a picarme el mentón.
Cuánto me picaba el mentón que empezaba a picarme la boca
me picaba la boca, tanto me picaba la boca
que ya empezaba a picarme un hombro,
el otro,
ambos todos los dos hombros empezaba a picarme.
Lueguito nada más empezaba a picarme hacia abajo
empezaba a picarme todo por mi cuerpo
por mi cuerpo todo empezaba a picarme.
Y cada vez que empezaba a quedarme sólo lo de adentro

(alegría, Alegría)

me tocaba a mí reinventar un extraño lenguaje para expresarle

-suplicante-

'¡Jack, ya no me piques,
ya no piques, Jack!'.

''Voy a gritar tu nombre hasta que muera''

Claríssimo

2011-07-12T02:54:00.000-03:00

un destiempo es
algo que se ama
y se padece
al mismo tiempo toda
exactamente
toda
la vida
que resta
desde que te
diste
cuenta

Ótro Bajón de Mandrágora

2011-07-11T14:35:00.000-03:00

Si no reconocés el verbo, no podés reconocer el sujeto. Si no reconocés el sujeto, entonces no tenés nada para decir.

Bajón de Mandrágora

2011-07-11T01:09:00.000-03:00

Y, como si fuera poco, la certeza de que ambos miraban una pantalla al mismo tiempo. La mutua coincidencia que apunta al silencio desacompañado. Y entonces un estruendo de sonidos sólo para llenar el vacío profuso de las almas desesperadas.

Noche atrás

2011-07-07T02:12:00.000-03:00

en un túnel tardío de escénicas concurrencias
transité la risa y en buena hora
retrotraje
un padecido y disimulado 'partir de aquí'
pero no era el día
ni el modo
ni el ir adecuado partir
sino la pasada formidable de las horas en su marcha en
etroceso.

Candente y cadente la alegría,
disimulada llantería que sin santo ni cuánto
se me cruzó por el cuerpo,
un instante de ausencias presentes
para decir que hubo
vida
que hubo transcurso
que hubo motivo
sin piedad pero con consuelo de decir
sí, hubo, hubo

shhhh

un otro shhhhh
y un no llores
para llorar a mares -en realidad como si...-
y de verdad que no,
no se entiende,
como si viniera de Providencia
que sólo puede ser explicada con más palabras.

Insanidad,quizás, de ver el todo aprendido y trastocado
y en trasnoche intuir las apariencias de la muerte saludando por todas partes y no tener
dos palabras certeras para retrucarle que
ésto o ésta
es
lo que me enseñaron que
que
que
qué
se llama
vida.

Infant Eyes...

2011-07-05T23:59:00.000-03:00

Reincidencia de noche más larga

2011-06-24T01:47:00.000-03:00

Al Santo

Apareciéndome siempre y
cada vez
un oro de enredo en mis cabellos
una pregunta
siempre
desde entonces que apareciéndome
te doy a elegir te
entrego mi encanto a cambio del
desechizo
o hechizo

- a elección-

siempre que desde
entonces
te doy a elegir me
guardo las casi
palabras mágicas
obedeciendo al ausente
que no escapa
de tu boca.

Terapias alternativas

2011-06-14T23:56:00.001-03:00

Entre tanta antena y red de red
anduve buscando una parva de agujas
para enviarte un saludo y un gran agradecimiento,
una manada de agujas para clavar sobre el dolor
que a veces nos cubre como una pesada manta;
agujas no vienen en parvas ni en tandas ni en comitivas
y tampoco se convocan así nomás por que sí -había sido-
ni un dolor de cuerpo entero
ni neuralgia rompe cráneo
ni falta de amor o de sosiego
harán que las agujas se pinchen por motus propio.

Pero,
(felizmente siempre encontramos la posibilidad de la adversativa positiva)
me han dicho que las agujas pueden suplantarse con dedos y estuve contando un poco
tengo diez pegados a las manos
tengo diez pegados a los pies
veinte dedos como agujas
que pueden practicar acupuntura en
algún mimo desprendido
un amistoso pinchar o hacer cosquillas
cualquier actividad que promueva la sonrisa
en la sobremesa de las marineras
al final de una intensiva clase de instrumento o
en el lapso en que se pinta uno un moño en un abrazo
que siempre escribimos y casi nunca nos damos.

Voy a ponerme a practicar
quizás escubra entre otros dones
que soy capaz de anular el dolor
con la ternura de pinchar con las yemas de estos dedos.

Alegría.

Momento.

2011-05-23T00:08:00.000-03:00

Babeando, mi palabra
asombrada
de lamer con pocas sílabas
ese río pequeño
de tu humana descendencia
gradual y cayente,
mi palabra asombrada babeando la luz
tibia y azul de tu cuota de
sangre repentina y blanca
brotándote,
desperezándose,
durmiéndose,
inesperadamente,
sobre mí.

(roedor)

2011-05-15T16:36:00.001-03:00

con tu misterio disfrazado de payaso alegre

triste
el payaso
triste
el disfraz
triste tu misterio
que rompe mi risa rara

roedor de amor
y de alegría
tu misterio no
con tu misterio ya no salgas
que
estoy lamiendo mi boca
para curar esta risa enrarecida
roedor de amor
y de alegría

triste payaso.

Alegría

(siempre un deseo)

2011-05-08T13:15:00.002-03:00

Y entonces, eso que procurábamos mantener,
el hilo, la vigilia, la paciencia, el amor radical,
la benevolencia.

Entonces, eso que intentábamos masticar en el irse de los días,
cuotas de mansedumbre en la mancha amplia y despiadada del insomnio.
Eso. Un agradecimiento solemne y soberano a un creador de todo cuanto ocurre afuera
(una voz imaginada desde siempre), una dosis de falsas armonías para suplantar el encierro de un abismo creciente,
multiplicante.

Ya no sé si crea que eso merezca realmente tanto esfuerzo.
Ningún esfuerzo, en ninguna parte.
Andar para no ceder, hablar para desentender en vez de acomodar.

Hoy, lo-que-no-está, es una sombra inmensa que se desmantela sobre mi cuerpo.
En la víspera cerré los ojos y el olor de todas las cosas conocidas se metió por mi nariz,
se me enredó en el deseo de comulgar con el más antiguo de los dioses,
deseo de ver el principio y de poder tomar nota del error.

Tu olor, las cosas, el dolor, el mundo...
No creo, realmente, no creo que sea necesario.
La domesticación y la lengua han vinculado nuestras extremidades de un modo extraño,
tanto, que lo extraño y el duelo son una constante.

Revuelta sábana dominical y sola.
Estas cosas de la actividad humana
rascándome la espalda de la paciencia a dos voces, a cuatro manos
(siempre un deseo),
pero,
sigue siendo la acotación simple y trasnochada:
un despertar con la sensación de algo que no pasó. Éso.

Con los ojos puestos en lo presente invoco un nombre rotundo en nombre de la ausencia.
De tu ausencia. De todas las ausencias. Todo lo ajeno sigue desmoronándose sobre mí.
No soy capaz de reconstruir el mundo. Pongo empeño en el modo de tolerarlo. Y me relajo.
Y entonces, la soledad más sola y más nombrada, a veces mal,
a veces tan mal nombrada la pobre, se planta de cuatro patas en
el suelo y acaricia mis piernas con su cola suave de gato ciego.
Y entonces el día comienza.
Y entonces, éso.

Alegría.

No lo es.

2011-04-17T15:32:00.001-03:00

Sustancialmente una medida de anís en plena media noche ha movido las letras imprenta manuscritas. Las ha movido sustancialmente. Pero bajo ciertas circunstancias que doblegan el asunto hasta el sentido del deber beber para poder decir y explicar lo que no ha sido entendido -más por los otros que por mí-, explicar las formas de no decir que tiene uno con tanto silencio, explicar las formas de aproximar un actoabrazo a un otro cuerpo desde el propio -cuerpo, claro-, siempre desde el propio.

Sustancialmente una fibra mínima dicta la necesidad de explicación como en un canto, como si un canto lo recitara de forma si no más leve, más amigable, pero un canto es otra vez un decir lo no dicho en el silencio previo, en el silencio previo al canto, que vuelve a ser otra de las formas por la que los demás creerán saber, por la que yo creeré explicar, y no. No lo es.

Sin embargo, sustancialmente, es un acto explicativo el cantar para decir, es un acto mentiroso pero benévolo, que aceita el vértigo del silencio con escalas y escaleras desde mi actoabrazo público hasta esas formas de mí que se esconden en los silencios ajenos.

Alegría.

Un Bicho de Luz y Otro Bicho Lindo

2011-04-13T02:01:00.000-03:00

- Apagá la luz.

-Tengo la luz apagada.

-¿Escuchaste el silencio?

-Ése silencio es increíble.

-Sí.

-Sí.

-Si

* * *

Otros casos de domesticación

2011-03-24T17:20:00.000-03:00

Vaca: ¿Cuál es tu reproductor favorito?

Barny: [!]

No me afecta, no me afecta, no me afecta.

2011-03-17T18:31:00.001-03:00

(para leer en tono grave)

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Medusa

2011-02-27T12:23:00.000-03:00

Una mano sostiene la luna que mengua amorosamente cubierta de saliva.

Saliva animal que chorrea sobre el relieve ondulado y estriado de los días
que llega y moja la justa aparición oscura
que lava la soledad más profunda / que fecunda.

Una mano promueve un lenguaje azul punzante
lenguaje azul demandante / mutante erguido.

Una mano esboza dibujos circulares en la
saliva continua y cayente que sigue sobre
el relieve como su curso un río

/río/

Mientras

la cuarta mano /la que se intuye /
ya es dos:
dos manos llenando una luna que menguaba saliva arriba
y son cuatro /se multiplican/

/ medusa /

Todo el cuerpo es dedos sosteniendo una tensión medular
obstinada / entregada /
que más entregada cede / retrocede y va / y no

/ no /

/ sí /

Cede.

Saliva animal que va

y cae
/ cae /

sutilmente cae.

Saliva animal fecunda que nutre y hiere en el ego

medusa las manos

animal
que cede sed de
que cede y cae como gotas de vida fecunda
a medio torso de la luna.

c. /2007/

Félix, el gato

2011-02-13T03:11:00.000-03:00

ns/nc

2011-01-25T03:22:00.000-03:00

"No existe belleza alguna si no es en la lucha."

2011-01-21T03:53:00.000-03:00

Hubo un juego de manos enormes y
dedos que trenzaron los rayos del sol.

Hubo sed
pan
marineras y mariposas.

Mayonesa.

Un tiempo enorme
entre su amor y mi deseo.

Un tiempo eterno entre mi deseo y
su amor.

Algunas noches siento su olor
animal
bestia errante entre miradas jubilosas.

No.
Lo ancestral me ha dicho
que la reencarnación es
oblícua.

No.
Por esta vez
que la noche sea quieta
y afuera quede
esa
luna

grande
brillante

casi
como...

No.
Su animal olor
animal
es
un
tierno sitio
donde mi carne muere
guarecida de palabras.

Extraño.
Extraño.
Extraño.

Entonando la canción...

2011-01-19T02:18:00.000-03:00

Alguna vez,
querida mía...
te pregunté,
por un rayo que víste en la avenida...
Hoy ví uno igual,
aunque es mejor...
y presiento que el tiempo nos mira...
Y al esperar,
cuando ya no estás...
nena veo que,
me cae el mundo a mí...
y no sé si al entender,
encierro tu alma...
con mi dulce atención,
eterna...
Había una vez,
un gran jardín...
un día claro,
y escuchábamos,
historias que contaban los niños...
Acércate,
sin acercarte...
como un puente que salte la distancia...
Y al esperar,
cuando ya no estás...
nena veo que ( veo que )
me cae el mundo a mí...
y no sé si al entender...
me libro del cielo,
y de la esperanza sinfín...
Solo un momento,
en esta incertidumbre,
y tu flor que me enceguece,
como la nieve...
Un río sin tregua,
que se lleva hacia el mar...
el lucero de aquellos seres perdidos...
que han de seguir,
como la vida...
han de seguir...
Desanda el día...
para encontrarnos...
pregúntate,
por las luces que víste en la avenida...
Y no sé si al entender,
encierro tu alma,
con mi dulce atención eterna...
Preparate...
que el anochecer,
se hace aliado de todas,
nuestras heridas...
Descálzate ya,
con tu soledad...
y que las horas no atrapen,
tus alegrías,
que han de seguir,
como la vida...
han de seguir...
E inventa un Dios ...
para saber ( oh )
inventa algo...
que contemple toda la necesidad...
Y al esperar,
cuando ya no estás...
nena veo que,
me cae el mundo a mí...
y es que además,
te agarraste el sol...
y no sé si al entender,
me libro del cielo,
y de aquella canción sin fin

"Sinfín", Luis Alberto Spinetta
(del disco PAN)

Lo inevitable...

2011-01-15T02:27:00.000-03:00

Llorar sobre la leche derramada es tan estéril como no hacer lo

que se debía en el momento oportuno, antes de que el líquido

cayera.

Ya que no podéis haceros cargo...

2011-01-13T06:45:00.000-03:00

Vosotros que decís
que sóis mis 'amigos'
a vosotros
os digo:
la próxima vez
evitad
meterse
en mi cama.

'Hombres necios', y la RE do... sí...

Error y Errata

2010-12-30T00:36:00.000-03:00

Aunque me convido notablemente a la invención de palabras

debo reponer

debo reponer el sentido quizás
mal leído
quizá o no o mal traducido o como me gusta explicarlo
a mí

comunicado diferente

pues bien, en la leída (¿por qué no admitir que la leés?)
frase:
'Habla(me) lento, pero no dejes de hablarme'
(de la entrada anterior)

'hablarme' es la palabra que corresponde ir/situar/ SE
y no
la mal-leída: 'halarme', que puede confundir y/o/u orientar
las sus interpretaciones arrimadas a 'jalarme' o bien 'alarme'
(este último escrito con 'h', como si fuera muda, encima...)
y no
che
ni 'halarme' ni '(h)alarme'
no
dice
debería haber escrito
'hablarme'.

de eso
se
trata.

listo (o bien 'cin-pún!')
.

2010-12-27T01:13:00.000-03:00

'Hablame lento, pero no dejes de halarme.'

Bajón de Mandrágora

Lo roto

2010-12-14T00:44:00.000-03:00

recuerdo la forma de mirar

a la cara
después de...
después de...

me da terror
mirar así
-alguna vez así-
de nuevo

es un frío horrible

tanto sin hablar
tanto tan profundo todo,
a pesar de que lo último fue
lo más real de los casos

cuando me sequé
lo rompí

hasta casi
lo rompí

lo golpeó
la diferencia en la mirada
esa mirada de después

jesús
es horrible

la mía
-digo-
lamía

sería el polo opuesto
la dilatación pupilar

seco
tan
que no sé si pueda
romperlo

es como preguntar
por qué se vuelve
después de lo roto
-cómo se vuelve de lo roto-

la primera vez que te vi llorar
desconsoladamente llorar
no
no lloramos así

no nos rompemos
así
muchas veces

no
te pregunto por qué volviste
y en esa
esa respuesta está el motivo de mi angustia

¿por qué a pesar de todo?
por qué a pesar de todo eso
ya volvimos
-en el fondo-

y no podemos explicar
por qué
¿o sí?

¿hay explicación lógica?

-es la idea revuelta en la cabeza-

¿reordenamos la sintaxis?
¿cuál es la explicación?

cuál sería el texto
adecuado y correcto...

ah...
las palabras...
aromas construidos con letras chiquititas

nos perfumamos con todas esas
palabras chiquititas

aromitas

cuando nos tenemos que bañar
cuando nos bañamos
tenemos que rearmar los aromitas con esas mismas palabritas
chiquititas, para que huela a dulce

a dulce

y cuando ya no huele bien la cosa de tanto rearmar
las mismas palabras chiquititas
-también envejecen las palabras-
se vuelven palabras un poco más grandes y ordenadas
palabras normales

normalizadas

lo más parecido al veneno
a la palabra veneno
que aun escrita en chiquitita

apesta

me habías mirado a los ojos
y yo comencé a leerme a mí
desde ese lugar

no

no lloramos así
no nos rompemos
así
muchas veces

no te pregunto por qué volviste

aunque sé que en esa
en esa respuesta está
el motivo de mi angustia

tengo que curarme de eso

para no estar triste
pero sobre todo
para no odiarte

-¿o morir en el intento?-.

Si Clíca

2010-12-13T03:05:00.000-03:00

una de las caras del espejo móvil
se ha roto al caer
se ha caído al rotor
se roto ha al caído
entre otras variadas formas

de expresar: que mierda se ha hecho
y que no es lo mismo que: qué mierda se ha hecho

multiplicación de los caminos
una parte de mí en cada todo
un todo de mí en cada parte
y así
rotura de espejo
y es trece
y no es martes

Pasa.

2010-12-10T02:27:00.000-03:00

Tanto cuanto

2010-12-01T00:28:00.000-03:00

morí tan de golpe que
en el olvido de la rutina perdí
el hilo de la
seda
que destejiendo estaba
en mirar al pleno costado

tanto

cuanto que desmerecí la sombra y
reacomodé la luz

centro / afuera
globo / aire

recomendé lamer las chapas
recompensé las plumas con dolor
ruboricé el espejo en la mirada.

morí
tan de golpe
sonreí.

Hallazgos de hoy

2010-11-24T01:17:00.000-03:00

Todavía queda un poco
importante
verlo
poco pero
algo.

Un núcleo
hay que salirlo
está en la garganta
ahí
justo ahí
como dos dedos poderosos
presionando
en la mitad de
tu cuello.

No
todavía no es respirar
todavía queda un poco
todavía
de
presión

y todavía no

no es respirar

todavía.

Alegría del Yayoré

2010-11-19T02:41:00.000-03:00

Riiiiing... riiiiiiiing... riiiiiiing...

Emprendimientos.

2010-11-18T01:23:00.000-03:00

Nadie deberá tomarse el trabajo de recopilarme por entera como nadie nunca en el mundo que conocemos se ha tomado el trabajo de contar las cosas con todas las palabras o con todas las combinaciones de combinaciones de palabras posibles.

Es hasta ridícula la idea, primero porque le llevaría la vida en ello y segundo, porque tornaría al mundo un pan sin sal y aún en algo más aburrido que eso. (Como si el pan sin sal supiera del aburrimiento, pobre...)

Por aproximación, quien conozca la mayor cantidad de combinación de palabras que pueden recopilarme tenga, quizás, la obra más completa y acabada de mi enterez. Pero, esa es también, una idea tan absurda y ridícula como la anterior y por los mismos motivos.

Y digo que nadie deberá tomarse el trabajo de recopilarme por entera. Me desconocería casi íntegramente y eso sería perder (de mí misma) la mínima parte de mí que apenas conozco.

Foto(mía): 'Piel'.

Esto que pasa que pasa que pasa y pasa...

2010-11-16T23:49:00.000-03:00

.

"Todo es distante y diferente y parece inconciliable. Y a la vez, todo se da simultáneamente en este momento, que todavía no existe para mí y que sin embargo el momento que usted escucha estas palabras que yo grabé en el pasado, es decir, en un tiempo que para mí ahora es el futuro. Juegos de la imaginación que dicen los sensatos que ‘nunca falta entre los locos’, como si eso fuera decir algo. Como si supiéramos lo que es un juego, en el fondo, y sobre todo, lo que es la imaginación."

Julio Cortázar

I can see your house from here

2010-11-02T23:08:00.000-03:00

I can see your house from here?

Y entonces ahora

2010-10-31T01:18:00.000-03:00

Y entonces estas palabras tienen la tremenda sutileza
de no ceder.

Metamorfosis cotidiana de los sentidos
de los significados
de los significados de los sentidos
al revés -también-.
Una eterna vuelta de tuerca
un decir el amor sin los labios.

Unas palabras sin querer ser grafía,
una situación en la nada,
el cero
-o no-,
una tímida reacción de caracol
un ocultantenas,
un parangonarse al abismo por puro gusto:
un atisbo de salto
y después, la música.

Entonces es delicioso no ser
en estas palabras por debajo
de las palabras.

Lo visto oculto.
Despedida que no pasa
-jamás pasa-
de un susto.

"Tomate cinco minutos, tomate un té"

2010-10-28T02:37:00.001-03:00

.

Claro de luna, Claude Debussy

A veces justo cuando

2010-10-25T03:17:00.000-03:00

¡Atención!

Si repetimos la frase 'a veces justo cuando' ésta comienza a sonar como nombre propio.

...................................................

[Léase, por ejemplo:
- ¿¡Avéces Jústo Cuándo!?
- ¡Presente!

Cosas que pasan adentro.

2010-10-18T01:45:00.000-03:00

Interiores - I -

Feliz año nuevo

2010-10-13T00:59:00.000-03:00

Quien de catarsis entiende
te entiende.
Hubo un viaje que placentero
y profundo
fecundó,
en palabras enfermas la inocencia
-en virtual y efímera sintaxis-,

te soltó las ataduras de las manos
te soltó las ataduras de la boca

y todavía acariciando un todavía.
Y todavía besando un todavía.

Por tu inmensa fe y
tu ansioso corazón.

Feliz año nuevo.
Y un girasol.

Alegría.

Co-Ocurrencias (I)

2010-10-02T02:31:00.000-03:00

Cronopio era pequeño, peludo y suave.

"Y con tanto horizonte tan de golpe..."

2010-09-29T23:22:00.000-03:00

"El mundo desde el 21"

Ilana Reck,

Capital Federal

2010-09-27T02:07:00.000-03:00

"Soñé que me acariciaban, que tenía un cuerpo y lo acariciaban, que alguien bebía y me daba de beber, y reconocía que en mis ojos se puede estar, quedarse, y los árboles de aquel parque volvían a refugiárseme entre los dedos, soñé que había una sombra y que no me daba miedo, soñé que el cuerpo guardaba un canto, y cantaba, y todo iba y venía, y de las noches de ahora no había huella."

Ana Becciu

'Ronda de Noche' (fragmento)

................

Foto: mía

Co-Ocurrencias

2010-09-24T21:00:00.001-03:00

Estimados y estimadas, siento que el género 'porno' también es aplicable a la música. ¡Qué lo tiró!

mpp/bf

de Luna de Agosto pal' 22

2010-09-23T00:12:00.000-03:00

Todos los días reinvento el amor.

Todos los días te re-invento.

Alegría.

(...foto mía también.)

Nosotros, los precipitados...

2010-09-12T23:02:00.000-03:00

Soy
un perverso.
Contra mí mismo soy
perverso.

Tenemos esa tendencia
muy desarrollada.
No tenemos sentido
de la supervivencia.

Evidentemente,
sólo
tenemos el sentido de la resurrección
por eso
todo el tiempo
nos arrojamos
deliberadamente
a
la muerte.

Alegría – Amudsen
12 de septiembre de 2010

Güelcome Setembro

2010-09-02T11:39:00.000-03:00

Señales de Tránsito

2010-08-06T19:05:00.000-03:00

Rey de oro.
Rey.
Reí.

Últimas veces

2010-07-21T19:44:00.000-03:00

Ahhhh los giros discursivos... Las formas que encontramos de justificar desde lo más bueno hasta lo peor. Estoy escuchando una canción y pienso en un momento en algunas frases que anduve leyendo y escuchando. Frasesformas estructuradas tán lógicamente que son si no un metal un madero de San Juan: armas básicas y rígidas contra aquello que representa un conflicto en un plano real, instrumentos volátiles y prácticamente imaginarias.

Ya sé que hace tiempo que no, pero estaba entre esos pensares también, como el pensar que enuncié antes, en las cosas, en lo que decimos de las cosas, en las transformaciones que sufren las cosas en las cosas que contamos y en la forma en que dejamos de contar las cosas para transformarlas en otra cosa muy distinta de la cual, seguramente, podríamos decir otras cosas y así, una 'larga cadena de cosas' -para no dejar de citar a Luis-, en la que ya se tergiversa todo tanto que todo es nada 'y también viceversa' -para no dejar de citar, desde luego, a don Mario-.

Te dije. Claro, a veces se me pasa. Pero te dije. Tardo un poco en reaccionar. Sí, un poco más de actitud que una babosa, eso sí. Pero te digo, ahora, que te dije que normalmente toma tanto tiempo que en algún momento se te olvida y comenzás a recordar sobre la base del olvido y es ahí cuando ocurre, en ése lugar de recuerdo de memoria vacía: me lleva a pensar lógicamente que si intuyo el vacío es porque antes hubo algo. Empiezo a pensar, a hipotetizar qué pudo haber sido eso que lo cubría todo, que es tan grande siendo nada, imaginate si está lleno, sería una cosa impresionante... Así el objeto y las hipótesis crecen, se multiplican, se enredan y superan eso que uno pensaba que era la nada total, el vacío y es ya una frazada tan pesada en la cabeza que lleva días, sino meses (años) identificar de dónde y por dónde se entretejen las formas, las hipótesis, los discursos, las cosas y visiones de cosas, en fin.

Vos me entendés. Sé que te pasa. por eso el tiempo, disculpame, estoy acá nomás. Es como cuando durmiendo te solté la mano alguna vez y me pediste que no me fuera. Yo no me iba a ninguna otra parte, nada más te soltaba la mano. Insististe, y bueno, la señal de la mano sobre la mano es nada más que la certeza de la presencia del cuerpo que no se retira, entiendo. Es como eso: no me fui, nada más te solté la mano. Estoy acá, pensando, hipotetizando sobre el vacío que tuve que inventar para correr ese todo que a pesar de lleno era nada.

Acabo de encender el último cigarrillo de una de las tres marcas de cigarrillo que tenía en la cartera. Tengo, bah, bueno, de esta ya es el último, es cierto, ahora sólo tengo dos. Esa es la realidad.

Fumo y pienso. Me gusta cuando ponés esa cara de 'Oh, cuánto tiempo', me gusta, en serio. Pero el tiempo que ahora te parece mucho es una cuota mínima en mi cotidiano. Vos a veces tardabas mucho para mí y yo también ponía esa cara de 'Oh, cuánmto tiempo', pero fue una práctica tan recurrente que en el correr de los días se hizo normal y ahora poco es mucho y mucho es lo normal y entonces ya es poco, esa idea, ¿entendés?

Y claro, a veces ni así. Pero bueno. Tu ternura te espanta, ¿no?. A mi me gusta tu ternura. En serio. Me gusta. No me mires así. Un dejo luminoso que se te escapa y sos, tremendamente una cosa tierna tan llamante y querible. Me gusta. Fumo, lo pienso y me gusta.

Pero, no. ¿Para qué? Así somos, aparentemente. Debe ser parte de nuestros ciclos. ¿No te parece? Y además qué importa si fue hace dos años... veintiocho años me parecerían casi una vida, si tardaras eso, claro, menos no, sí, se sentiría, pero menos de eso no es importante porque pasaron justo veintiocho años antes de la primera vista. ¿Entonces? Y eso, justamente. Está bien que sea así. Que me guste todo esto, todo eso. Si cuando estás, estás. Eso es lo que importa.

¿La próxima? Y ¿para qué? Si cuando estás estás, y si te besara, ¿qué importaría un rechazo, un enojo? si cada 'próxima vez' es la primera. No, eso no importa. Por eso cuando estás estás y te miro y eso me gusta. Quizás la próxima primera vez te bese otra vez de nuevo, con un beso nuevo. Total, de lo que uno nunca va a estar seguro, cuando se está estando, de que sea esa próxima primera vez, efectivamente, la última.

No, uno nunca lo sabe.

Canción en Sangre

2010-06-24T18:11:00.000-03:00

Hay grandes charcos de sangre en el mundo
a dónde va toda esa sangre derramada
acaso la tierra se la bebe y se emborracha
extraña emborrachografía
tan prudente... tan monótona...
No la tierra no se emborracha
la tierra no gira al revés
hace avanzar regularmente su pequeño carruaje sus cuatro estaciones
la lluvia... la nieve...
las heladas... el buen tiempo...
jamás está borracha
apenas si se permite de vez en cuando
alguna pequeña eupción
La tierra gira
gira con sus árboles... sus jardines... sus casas...
gira con sus grandes charcos de sangre
y todas las cosas vivientes giran con ella y sangran...
A la tierra todo eso
le importa un bledo
gira y todas las cosas vivientes se echan a gritar
le importa un bledo
gira
no deja de girar
y la sangre no deja de correr...
la sangre de los homicidios... la sangre de las guerras...
la sangre de la miseria...
y la sangre de los hombres torturados en las prisiones...
la sangre de los niños torturados tranquilamente por el papá y la mamá...
y la sangre de los hombres a quienes les sangra la cabeza
en las celdas de los manicomios...
y la sangre del techador
cuando el techador resbala y se cae del techo
Y la sangre que brota y corre a borbollones
con el recién nacido... con el nuevo hijo...
la madre grita... el niño llora...
la sangre corre... la tierra gira
la tierra no deja de girar
la sangre no deja de correr
A dónde va toda esa sangre derramada
la sangre de los apaleados... la de los humillados
la de los suicidas... la de los fusilados... la de los condenados...
y la sangre de los que mueren así... por accidente
Por la calle pasa un hombre lleno de vida
la sangre bulle en su cuerpo
de pronto helo allí muerto
y los que siguen viviendo hacen desaparecer la sangre
y se llevan el cuerpo
pero la sangre es testaruda
y donde estuvo el muerto
mucho tiempo después muy muy negra
sigue habiendo un poco de sangre todavía...
sangre coagulada
herrumbre de la vida herrumbre de los cuerpos
sangre cuajada como leche
como leche que gira
que gira como la tierra
como la tierra que gira
con su leche... con sus vacas...
con sus hombres llenos de vida... con sus muertos...
la tierra que gira con sus árbooles... sus hombres llenos de vida... sus casas...
la tierra que gira con los matrimonios...
los mariscos...
los marinos...
los regimientos...
la tierra que gira y gira y gira
con sus grandes arroyos de sangre.
........................

Jacques Prévert (1900-1977)

domingo

2010-06-13T20:45:00.002-03:00

Aquellas Canciones...

2010-06-09T11:56:00.001-03:00

Nada más les voy a contar que daban las 08:40 de la mañana, estaba recién llegada a la oficina, cuando un docente muy joven tiene la amabilidad de ingresar. Charlamos de la violencia y el whisky y el licor y la entresemana. Un teléfono roto e irrecuperable.
—¡Oh! Hay que comprar otro teléfono…
Pero, en el camino hacia la compra se había detenido en una casa comercial de venta de productos musicales. No encontró lo que buscaba.
—¿Qué estabas buscando?
Cuando respondió a mi pregunta, con cara de ‘al cuete te digo porque seguro no conocés’, grande y linda fue mi sorpresa ya que la secuencia sonora emitida por él iba recreando una imagen visual, auditiva y hasta táctil que me venía desde alguna parte de eso que conocí como infancia.
Janette Anne Dimech, cantante británica nacida en el 51, a quien conocí por las afectaciones musicales de mi padre.
Comparto tres canciones tres.
¡Salud!

Comiénzame a Vivir!!!

Cuando Estoy con él olvido las palabras...

Frente a Frente...
Queda un gesto amable para no hacer la vida insoportable...

De este último tema tenemos una versión del don de Héroes del Silencio... La dejo también, aunque me sigue gustando más la de la muchacha...

Alegría!!!

1, 2, 3, 4, ...

2010-05-27T11:16:00.000-03:00

Cuento
días,
horas,
hojas del libro, del árbol.

Amaneceres: amantes amarillos,
racimos de girasoles.

Copas vacías,
guerras de la infancia:
olore / aromas,
cosas / rosas.

Cuento lo que encuentro en ciudades que se entregan
pies que las caminan,
semáforos que separan cuadras que también cuento.

Esquinas,
fantasmas en paracaídas.
Mujeres solas o
con sombrero,
con niños,
con perros,
con mujeres,
con hombres.

Mujeres sin zapatos.
Hombres sin zapatos.

Ciclistas.
Malabaristas.

La llovizna que cae y la que no,
el sol.
La adolescencia de mis gatos,
las veces que nombro el nombre de mi perra.

Cuento las muertes viejas y lentas que pasan por las vidas que cuento.

Cuento cuanto ocurre,
cuanto no ocurre, cuento, y
todo lo que imagino
lo imposible,
lo invento.

Tazas,
vasos para el whisky,
hielos que echo en el licor de menta,
la menta y las pestañas,
las hojas modificadas de las cebollas
—las lloro y cuento—.

La redención,
la coincidencia precoz,
la conciencia o
voces de canciones conocidas.

Cuento lo que canto
—y, lo cuento de tantas maneras—:
repeticiones de los cipreses
sueños perfumados
años
—tantos—.

Cuento a las mujeres el amor perfecto.
Tus ojos en todas las miradas,
en las pupilas que se agrandan,
en las pupilas de todos los ojos con mirada.

Cuento
tus dedos y los anillos: círculos que
encierran círculos que los encierran.

Jaulas vacías,
camas vacías,
sábanas vacías.

Patios.

El patio
—lo cuento siempre—.

O tus manos en las manos
de los hombres sin zapatos.

Cuento hijos de puta y no te cuento entre ellos.
Cuento hombres malos y
tampoco te cuento como cuento y canto
los hijos que no tuve.
Tus hijos que no tendré y
por eso cuento
—para distraerme—.
necesarias melancolías…

¡Oh!,…

Así,
la dicha que me queda,
el perfume y la camisa o
una toalla mojada sobre la almohada.
Las décadas de Charly y Spinetta,
paquetes de cigarrillos y
un pomelo acupunturado.

La miel.

Cuento este existir y este
ser en el mundo de las cosas que cuento.
La reencarnación y
los pasos que me llevan.
La llovizna que vino
—¿el vino?—
y te trajo,
la llovizna que purificó
este amor que cuento,
que
—¡como puedo cuento!—
que
—¿cómo lo cuento?—.

..............

Alegría.

Los Hombres (1)

2010-05-21T18:19:00.000-03:00

'Los hombres declaramos con bastante impudor
nuestros deseos de contacto genital,
pero ocultamos lo necesitados de afecto que
podemos estar.

Cuando una mujer se acerca a un hombre, lo hace
buscando ternura y protección
más que sexo.
Los hombres no lo saben, no lo entienden o no
les importa.

De todas maneras, ambos se necesitan,
y eso es lo importante.
No importa el camino ni el tiempo si en verdad
se vive y se hace.
Se puede llegar al cuerpo a través del alma
o al alma a través del cuerpo.
Puede durar una noche o diez años.'

....................................................................

de: El Libro Del No Amor, Hugo Finkelstein

Ojo por Ojo

2010-05-05T22:39:00.000-03:00

Un honesto burgués de la Picardía, descendiente tal vez de uno de aquellos ilustres trovadores de las riberas del Oise o del Somme, cuya olvidada existencia acaba de ser rescatada de las tinieblas apenas hace diez o doce años por un gran escritor de este siglo; un burgués bueno y honrado, repito, vivía en la ciudad de San Quintín, tan célebre por los grandes hombres que ha dado a la literatura, y vivían allí honradamente él, su mujer y una prima en tercer grado, religiosa en un convento de la ciudad. La prima en tercer grado era una muchacha morena, de ojos vivaces, nariz respingona y esbelto talle. Fastidiada por tener veintidós años y por ser religiosa desde hacía ya cuatro, la hermana Petronila, pues ese era su nombre, poseía además una bonita voz y mucho más temperamento que religión. En cuanto a Esclaponville, que así se llamaba nuestro burgués, era un joven gordinflón de unos veintiocho años a quien por encima de todo le gustaba su prima y no tanto, ni muchísimo menos, la señora de Esclaponville, pues venía acostándose con ella desde hacía ya diez años y un hábito de diez años resulta verdaderamente funesto para el fuego del himeneo. La señora de Esclaponville -hay que hacer su descripción, pues, ¿qué ocurriría si no cuidásemos las descripciones en un siglo en el que sólo hay demanda de cuadros, en el que incluso una tragedia puede no ser aceptada si los vendedores de telones no ven en ella seis cambios de decorado, por lo menos-; la señora de Esclaponville, repito, era una rubianca algo insípida pero blanca como la nieve, con unos ojos bastante bonitos, algo entrada en carnes y con esos mofletes que se suelen atribuir a una buena vida.

Hasta el momento en que nos hallamos, la señora de Esclaponville ignoraba que pudiera existir una forma de vengarse de un esposo infiel. Prudente como su madre, que había vivido ochenta y tres años con el mismo hombre sin haberle sido infiel jamás, era todavía tan ingenua y tan candorosa que no podía ni siquiera sospechar ese espantoso crimen que los casuistas han denominado adulterio y que los sofisticados, que todo lo suavizan, han calificado simplemente de galantería. Pero una mujer traicionada pronto recibe consejos de venganza de su resentimiento, y como nadie quiere quedarse a la zaga, en seguida que se le presenta la ocasión no hay cosa alguna que la arredre para que nada le puedan reprochar. La señora de Esclaponville se enteró, al fin, de que su querido esposo visitaba con excesiva frecuencia a la prima en tercer grado; el demonio de los celos se apodera de su alma, acecha, se informa y acaba por descubrir que hay muy pocas cosas en San Quintín tan probadas como los amoríos de su esposo y de sor Petronila. Segura de su efecto, la señora de Esclaponville declara finalmente a su marido que la conducta que observa la desgarra el alma; que ella nunca ha merecido un comportamiento semejante, y le ruega que no siga haciendo de las suyas.

-¿De las mías? -le contesta flemáticamente su marido- ¿No sabes, amiga mía, que acostándome con mi prima la religiosa gano mi salvación? Con una intriga tan santa el alma queda limpia; es como identificarse con el Ser supremo; es como si el Espíritu Santo tomara cuerpo dentro de uno mismo. No puede haber ningún pecado, mujer, con personas consagradas a Dios; purifican todo lo que se hace con ellas, y frecuentarlas suele despejar el camino hacia la beatitud celestial.

La señora de Esclaponville; no muy satisfecha del éxito de su amonestación, no despegó los labios, pero jura en su fuero interno que ya sabrá encontrar alguna forma de elocuencia más persuasiva... Lo malo de esto es que las mujeres siempre encuentran lo que buscan: por poco atractivas que sean, no tienen más que invocarlos y los vengadores les llueven por todas partes.

En la ciudad vivía cierto vicario de parroquia al que llamaban el padre Bosquet, un buen mozo de unos treinta años que andaba detrás de todas las mujeres y que estaba haciendo un bosque con las frentes de todos los maridos de San Quintín. La señora de Esclaponville corrió al vicario; como es inevitable, el vicario conoció a su vez a la señora de Esclaponville y los dos llegaron a conocerse tan a fondo que ambos hubieran podido pintar un retrato de cuerpo entero del otro sin temor a la más pequeña equivocación. Al cabo de un mes todos acudieron a felicitar al bueno de Esclaponville, que se jactaba de ser el único que había escapado a las temibles galanterías del vicario y de poseer la única frente aún no mancillada por aquel granuja.

-Eso no puede ser -contesta Esclaponville a quienes se lo contaban-, mi mujer es tan virtuosa como una Lucrecia, no lo creería aunque me lo repitieran mil veces.

-Entonces, ven -le dice uno de los amigos-, ven y haré que te convenzas con tus propios ojos y luego ya veremos si sigues dudándolo.

Esclaponville se deja llevar y su amigo le conduce a un paraje solitario, a una media legua de la ciudad, donde el Somme, encajonado entre dos arboledas frescas y cubiertas de flores, invita a los habitantes de la ciudad a un delicioso baile; pero como la cita era a una hora en la que por lo general nadie se está bañando todavía, nuestro infortunado esposo apura el amargo trago de ver cómo aparece primero su virtuosa mujer y acto seguido su rival sin que nadie venga a estorbarles.

-¿Y qué? -le pregunta su amigo a Esclaponville-, ¿ya te empieza a picar la frente?

-Todavía no -contesta el burgués rascándosela, no obstante, sin darse cuenta-, a lo mejor viene aquí a confesarse.

-Entonces esperemos al desenlace -responde su amigo.

No tuvieron que esperar demasiado. Nada más llegar a la deliciosa sombra del oloroso seto, el padre Bosquet se despoja de todo cuanto pudiera constituir un estorbo para los amorosos abrazos que maquina y pone manos a la obra santamente para elevar, quizá ya por trigésima vez, al bueno y honrado de Esclaponville a la altura de los restantes maridos de la ciudad.

-Y bien, ¿ahora lo crees? -le pregunta el amigo.

-Volvamos -responde agriamente Esclaponville- porque a fuerza de creerlo podría muy bien matar a ese maldito cura y me harían pagarlo más caro de lo que vale; volvamos, amigo mío, y guardadme el secreto, os lo ruego.

Sumido en la mayor turbación, Esclaponville regresa a su casa y su beatífica esposa aparece poco después para comer en su casta compañía.

-¡Un momento! -exclama el burgués, furioso-. Mujer, siendo aún un niño juré a mi padre que nunca me sentaría a la mesa con prostitutas.

-¿Con prostitutas? -le contesta beatíficamente la señora de Esclaponville-. Amigo mío, vuestras palabras me asombran, ¿es que tenéis acaso algo que reprocharme?

-¡Pero cómo, carroña! ¿Que si tengo algo que reprocharos? ¿Qué es lo que habéis ido a hacer esta tarde a los baños con nuestro vicario?

-¡Oh, Dios mío! -responde la dulce esposa-. ¿Sólo es eso? ¿Eso es todo lo que tienes que decirme?

-¡Cómo, diablos, que si es eso todo...!

-Pero, amigo mío, yo he seguido vuestros consejos. ¿No me dijisteis que no había nada de malo en acostarse con gente de la Iglesia, que el alma se purificaba con una intriga tan santa, que era como identificarse con el Ser supremo, hacer que el Espíritu Santo entrara dentro de uno y abrirse; en una palabra, el camino de la beatitud celestial...? Pues bien, hijo mío, yo no he hecho más que lo que me indicasteis, por lo que soy una santa y no una ramera. ¡Ah!, y os añado que si alguna de esas almas elegidas de Dios tiene medios para abrir, como vos decíais, el camino de la beatitud celestial, tiene que ser, sin duda, la del señor vicario, pues yo no había visto nunca una llave tan grande.

.........................

'La Ley del Talión', Marqués de Sade (cuento)

http://www.ciudadseva.com/bdcs/bdcs.htm

Hemos hablado demasiado del silencio

2010-05-04T09:53:00.001-03:00

No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.

Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.

Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,
como si en él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo con la lengua cortada.

¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder.
A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.
Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?

.......................

Olga Orozco, 'Con esta boca, en este mundo...'

Actitudes

2010-04-29T13:53:00.000-03:00

Ésta es la actitud.

¡Alegría!

Cuestión de roles

2010-04-22T15:22:00.001-03:00

"Cuando uso una palabra -dijo Humpty Dumpty en un tono un tanto burlón-, significa exactamente lo que yo quiero que signifique, ni más ni menos. -La cuestión es -dijo Alicia- si puedes hacer a las palabras significar cosas diferentes. -La cuestión es -repuso Humpty Dumpty -quién va a ser el amo. Eso es todo."

Lewis Carrol, Through the Looking-Glass

Alegría del Yayoré

2010-04-20T09:49:00.000-03:00

Cómo le viene la vida a uno...

Yayoré, yayoré, yayoré, reciendormida y reciendespierta.

Mamá dice que las empanadas y los canelosnes son material apto para el repulgue y yo lo creo, lo sostengo y lo divulgo.

Mamayila dice que a su edad 'ya déjenme comer el chancho como quiero'.

Papá Yorch me dice 'hija' y papá hace tanto que no me dice nada que ya casi nada dice.

La Menora ya creció y el Menoro se engrandece, ambosdúo que me abrazan en stereo y sin soda pero a veces -normalmente- con tinta y tanta pasión, que...

No sé muy bien por qué una voz tatuada en el corazón vino anoche desde lejos y Yayoré, Yayoré, Yayoré y hay tanta lista lista y preparada para ser nombrada que no cabe aquí y ni yo quepo en este cupo y en este caber el alma en tan rechoncho cuerpo.

Hoy.

Festejo del Yayoré, Yayoré, Yayoré.

Hay letras que cumplen vida y como esta no va a ser difundida y por esa misma razón tampoco fundida, he de compartirla para celebrar la dicha de sus dos mesesitos de vida, porque ha nacido ya madura en día veinte y madrugada 21 y ahí parecía que se quedaba, parida en pesebre y bien pobre, pero estruendosa en materia del decir no escrupuloso porque bien bien bien básico ya se me salía todo y se escapaba... y como Yayoré, Yayoré, Yayoré... dejadla correr.

¡Qué linda!.

Qué lindo.

Todo.

Esta Nada.

Siempre y...

Hay cosas que me fibran. La pucha, así, requeteque y Alegría.
Ainda mais.

------------------------------------

'Forma nueva dibujada en la vereda
de una casa que conozco.

Rayo al sol, tumulto, amor
que se presenta como esbozo.

Forma nueva de un color
transparente tras los ojos
o un rayo verde al despertar
o un rayo verde al despertar...

Alegría y nuevas tempestades,
armonía para celebrar que
traerías nuevas tempestades
y armonías para celebrar...
o un rayo verde al despertar.

Rayo al sol, tumulto, amor
transparente tras los ojos
forma nueva de un dolor
y una casa que conozco
o un rayo verde al despertar.

Alegría y nuevas tempestades.'

20-21 de febrero de 2010
....................

Salud.

En Martes 13, Hay Cadáveres

2010-04-13T10:54:00.000-03:00

"[...]

En eso que empuja
lo que se atraganta,
En eso que traga
lo que emputarra,
En eso que amputa
lo que empala,
En eso que ¡puta!
Hay Cadáveres

Ya no se puede sostener: el mango
de la pala que clava en la tierra su rosario de musgos,
el rosario
de la cruz que empala en el muro la tierra de una clava,
la corriente
que sujeta a los juncos el pichido – tin, tin... – del son-
ajero, en el gargajo que se esputa...
Hay Cadáveres

[...]

Era ver contra toda evidencia
Era callar contra todo silencio
Era manifestarse contra todo acto
Contra toda lambida era chupar
Hay Cadáveres

Era: "No le digas que lo viste conmigo porque capaz que se dan
cuenta"
O: "No le vayas a contar que lo vimos porque a ver si se lo toma a
pecho"
Acaso: "No te conviene que lo sepa porque te amputan una teta"
Aún: "Hoy asaltaron a una vaca"
"Cuando lo veas hacé de cuenta que no te diste cuenta de nada
...y listo"
Hay Cadáveres

[...]

Saliste Sola
Con el Fresquito de la Noche
Cuando te Sorprendieron los Relámpagos
No Llevaste un Saquito
Y
Hay Cadáveres

Se entiende?
Estaba claro?
No era un poco demás para la época?
Las uñas azuladas?
Hay Cadáveres

Yo soy aquél que ayer nomás...
Ella es la que…
Veíase el arpa...
En alfombrada sala...
Villegas o
Hay Cadáveres

..............................................
..............................................
..............................................
..............................................

No hay nadie?, pregunta la mujer del Paraguay.
Respuesta: No hay cadáveres."

.............................

Néstor Perlongher: 'Cadáveres' -fragmento-

(Para lectura completa: http://www.literatura.org/Perlongher/npcada.html)

Capciosa incapacidad justificada por lo no visto y solución a la causa de la misma

2010-04-02T15:14:00.000-03:00

— No sé ni cómo poner el dedo para que no me moleste la uña…

— … [¿¡!?]

— Pasa que vos no viste que trataba de ubicar mi dedo en el traste.

Acto seguido, le pasé un alicate.

........................

Alicate: cortauñas

No es lo mismo...

2010-03-28T15:56:00.000-03:00

...por ejemplo, "Lenguas en Contacto" que "Contacto en Lenguas", versión académica -la segunda- del popular 'andáalaméunenchúfe'.

No es lo mismo.

Claro como el agua

2010-03-27T16:09:00.000-03:00

Cuando se dice la verdad, no se miente.

Lo Que Mata Es

2010-03-23T20:10:00.000-03:00

Se suponía que nos encontraríamos a las 23:00 hs.

Desde las dos de la tarde enviaba mensajes a mi celular. Yo quería dormir pero el teléfono sonaba y sonaba. Tendría que haberlo apagado.

Se suponía que dedicaría la tarde a la escritura del examen pero el frío me condujo a la música y a la tarea de pensar.

Hacía días que no pensaba. Ya me había puesto de mal humor.

Lo que mata es la indecisión, pensé. Y puse una pava con agua al fuego para reincidir en el mate. Y mientras hundía la bombilla en la yerba me convencí de ser una total y perdida reincidente. En todos los aspectos de mi vida.

El teléfono volvió a sonar. Ya no era él sino María Luisa, desesperada por la noticia de que adelantaron las fechas de las mesas. No contesté el mensaje. Me alteré. Me desalteré. Rindo. No rindo. Polos en mi cabeza mientras la pava silbaba. “Lo que mata es la indecisión…”

Se suponía que faltaban dos semanas y no una. Una semana es poco tiempo. Una semana es un siglo, pero un siglo es poco si considero mi preparación para ese examen que me acucia.

¡La pucha!, y el agua que hervía. Termo destapado.

Entre tanto masticaba un pancito de salvado. El salvado me da acidez.

Se suponía que era de tarde pero era re tarde. Me colgué. Otra vez.

El teléfono sonó una vez más… “No sé, avisame, te aviso, todavía no, qué vas a hacer, pero no me dijiste que… tuuuu tuuuuu tuuuuu”.

La indecisión apesta y hace que todo apeste. Me rindo.

Apagué el teléfono. Reincidí con el mate.

Pasadas las 23:00 me fui a dormir.

Quiere alegría, Alegría y...

2010-03-12T21:04:00.000-03:00

Quiere que no midas cada paso
quiere que no des pasos de más
quiere que la quieras y le enseñes
dónde queda la felicidad.

Quiere que la abraces y la calmes
quiere que la dejes descansar
quiere que sonrías y le cures
las heridas de la soledad.

Quiere todo el tiempo para respirar
y que respires
tiempo para dar,
cuidar, cuidarte y que la cuides,
tiempo para amar tu amor,
amar su amor,
llamar, amar y amarte amor.

Quiere que le des espacio y tiempo
quiere que le cuentes tu dolor
quiere que la quieras y encender como una hoguera
toda su pasión.

Quiere que la amarres a tus besos
en el paladat de tu sabor
quiere que sonrías y sentirse protegida
de tu corazón.

...............

'Quiere', Pedro Guerra

Así se sabe lo que se dice, por eso

2010-03-09T19:38:00.002-03:00

me gustan las canciones con subtítulo...

EN EL UMBRAL SE HA DORMIDO

2010-03-07T15:05:00.000-03:00

"Quiero asesinar a la que salió al mundo con la cara del amor, y no saqueó, pero comprendió el estado de afuera en que los demás creen cultivar un reino.

Yo, a quien a veces llamo ella, porque a partir de ahora asisto a su reconociemiento, y que no es la otra porque ha sido escindida, sino que es la que convive, la que no se guarece, la que habla. Y ella, a quien no darè un nombre porque ya ha muerto, y es el ángel que habita detrás de todos los ojos que he visto.

El amor, siempre el amor, quiero que este sea un relato de amor para que lo lean las niñas, las joyas del alba, las niñas, las que un día serán abandonadas y las que un día serán abandonadoras. Las niñas a las que otras mujeres llamarán mujeres, para que sepan de dónde proviene esta pasión por descubrir, por colocar sobre la tierra la cara del ángel.

Es la huella del judío errante que pasa por debajo de la piel, todavía: abrigo busca.

Las que como ella viajan deslumbradas, son las más expuestas al dolor de abandonar: la partida es el signo predominante de sus vidas.

La veo pasar envuelta en eso que emana de sus ojos. Ella, la que busca sin cesar, ¿cómo vincularla al escándalo de un permanecer? Ama lo que por esencia es perecedero, vive a merced de su pérdida. Criatura condenada a la marginalidad por su condición de sola. Eso es lo que es. Y viaja con los ojos fijos en la herida que abrió su nacimiento. El amor es su éxtasis. Ama desmesuradamente. Pero lo que ama está en ella misma, de ahí su desesperación. Encuentra en otro cuerpo leve alivio para su sed. La rodea una espesa maraña de calles, ciudades, noches que abren bajo la concha de la noche sus bolsas llenas de aroma oscuro. Como el personaje del poema que leía Nadja, da vueltas alrededor del bosque, pero no puede entrar, no entra. Exige del bosque su condición de espacio abierto a lo maravilloso. En el umbral se ha dormido. Nadie podrá despertarla. Si un pedido de clemencia cabe en sus manos, una deliberada, inútil ironía desborda su mirada."

Ana Becciu, 'Ronda de Noche' (fragmento)

Y los que estamos, aprovecharemos.

2010-03-04T11:44:00.002-03:00

"La triste ceremonia del velorio, evitaré
y te amaré en el filo de un cuchillo..."

'Viejo Mundo', Fito Páez
Foto: mimano

Perdón.

2010-02-28T23:17:00.000-03:00

'...aunque no crea en el perdón
a veces soy tan torpe y tengo tanto miedo
que tiendo a destruir lo que me salva.

Perdón,

aunque no crea en el perdón,
debo aprener a defender más lo que amo
y dejar de destruir lo que me salva.'

Huevos Hay

2010-02-25T19:48:00.000-03:00